Viernes de primavera

Gris plomo frío no ruidos no gente no luces encendidas no salgo no hablo miro por la ventana mientras escribo el paisaje es el de siempre mentira no es verdad el paisaje es otro parece el de otro tiempo no sé si pasado o futuro o algo paralelo que divide en dos al espacio yo puedo verlos a los dos simultáneamente uno es verde el otro es azul a veces rojo yo navego fluyo entre ellos dulce dulce líquido amniótico placenta que me recibe y luego me expulsa contracciones expansiones adentro afuera así es.

Gris plomo frío el cielo también está callado me acuerdo estaba sentado en el pasto en el centro mismo todo estático detenido ahora también.

Gris plomo frío de viernes de septiembre siempre con p en el medio me recibe me acuna me despide me dice adiós tengo que irme yo en cambio me quedo tengo que llamarla tengo que decirle que la extraño que la necesito que necesito que escuche lo que tengo para decirle pero no sé si ella estará ocupada o querrá atenderme o ya salió o se fue o duerme o está con alguien hombre o mujer a él o a ella sí los escuchará seguro que ella sentada al borde y él o ella acostados horizontales idos mirando al techo tal vez llorando de vez en cuando así es yo acá seco como el día de septiembre que ya se va gris plomo frío no ruidos no gente no luces encendidas tengo que llamarla ahora.