Mudanza

Cojieron. Mucho. Se dormían cojiendo, despertaban y seguían, toda la noche así, por momentos desaforadamente, como si no hubiera un futuro, por momentos del modo más suave posible, sin ninguna prisa, en la habitación que dejaban, ya despojada, sólo cubiertos por una vieja manta que habían comprado en el sur. Todo lo demás estaba empacado. Se abrazaron fuerte, era el alba.

Ya de mañana él se levantó, sin mirarla y sin hablarle hizo el desayuno. Ella estaba despierta desde hacía rato, se puso una remera y fue hasta el living vacío, por donde entraban los últimos rayos de sol para los dos; sus cosas (las de ella) en cajas; botellitas, tarjetas, algunos libros. Sus cosas (las de él) en cajas; libros, discos, más libros.
Él se sentó en el piso, con la espalda contra la pared, mirando al balcón; ella fue a la pared opuesta, de pie, fumando y con la taza de café en la mano.
-La otra casa tiene verde, lugar para las plantas- le dijo (ella).
-Sí. Es más grande, luminosa- contestó (él).
-Y puede venir mucha gente de visita, no como acá-.
-Se puede armar quilombo sin preocuparse por los vecinos...- Ambos rieron imaginando la música fuerte y la gente hablando a los gritos, contentos. (Les gustaban las fiestas).

Contemplaron casi por última vez el desolado espacio de esa que había sido su casa, su guarida, su lugar de encuentro y de charlas y de sexo, el lugar donde se dijeron tantas cosas, donde se pelearon y se reconciliaron, la ventana grande, el mejor lugar del mundo, el centro mismo del mundo.
Se miraron, los ojos brillosos (de ambos). Extrañamente, pudieron sonreír.
Sonó el portero eléctrico. Atendió ella.
-Es la gente de la mudanza, es para vos-.
-Bueno. Ya bajo- dijo él con voz grave, incorporándose. Le acarició el pelo a la pasada.

Ella se mudaba de casa, él se mudaba de ella. Comenzó a nublarse.


Pequeña Orquesta Reincidentes
Moving Out